Guitarra con que, Mariiita y Prudencito, pintamos bigotes a la luna...
Heridas de realidad.... pétalos de amapolas que hieren nuestra sonrisa... que dejan huellas de lágrimas en nuestras manos... Plegaria s con que rezamos al Papá bueno o a la Mila hermosa y de repente nuestros niños que no saben de heridas de realidad ni de pétalos de amapolas ni cortos ni perezosos pintan bigotes a la luna y un sombrero indio al poniente... Creo que todo esto acompañado de una buena melodía merecía bien un poema...que he llamado, bueno que hemos llamado... Luz herida sonrosada crepita sonríe late leve entre colinas donde aún... donde aún por una vez más llora trenza de latidos el arroyo... Palabra sin frack ni hábitos... Trenza de manos tendidas de corazones y regazos que aprenden a amarse cada deshojamiento de otoño cada estrangulamiento de la luz del día en invierno.. Rayo de luz que quiebra por fin una vez más solo una vez tusnubesmisnubes... Tú... yo... lánguidos de latidos... sílaba que crece que vuelve compañera cuando abraza...