Ojos de niño

soy... somos... tañido breve en el tiempo...; balido en el sestear de la campiña...; cálido despertar y aleteo de alas en tusmanosmismanos... y en turegazomiregazo... no soy más no pretendemos más.. y todo lo que soy somos lo somos por ti, tú... me nos bisbiseas; dejas que estas letras prendan en tus leños y enciendan el hogar de tusojosmisojos... soy... somos... ceniza que descansa junto al leño pronto a arder...; Pedro que caemos una y otra vez en el agua a la espera de tusbrazosmisbrazos a la espera de que tuspalabrasmispalabras nos prendan nuevamente... quizás no sea... quizás nos seamos... esa palabra que se multiplica como el pan y los peces para descolgarse escarcha y primavera en tumuromimuro...; una cometa que trémula ondee al soplo del viento de tuslatidosmislatidos... quizás... sólo este trémulo temblar en el agua de tussístolesydiástolesmissístolesydiástoles... de pruden tercero nieto 1 de abril de 2015

gañido a gañido, acordes de guitarra y violín ensayan, con sus plegarias y ayes en la noche, heridas carmesíes que apenas se elevan de mis manos...; tu mirada vuelve a detenerse con los hilos de oro de tu mirada castaña en mí: Prudencito, ay mi Prudencito... mis heridas, ensaya la guitarra nuevos gañidos, son una clepsidra donde me arrebujo y prendo ayes a los latidos donde Mariita y Prudencito encienden nuevos amaneceres... donde prendo, sin quererlo yo mismo, ataduras al cielo y a la luz que el payaso asoma en sus dientes... si tan sólo pudiera volver a tocar Tu túnica... y Tú vuelves a mirarme... me abrazas.... sin darte cuenta de mis sombras y cicatrices recontando orgulloso los tesoros que mi almita buena sembró en el sendero... las prendas que generosas arroparon y prendieron pequeñas llamitas de luz en los ojitos de los demás, sisiis... sin tan sólo pudiera volver a tocar Tu Túnica... las heridas se volverían cenizas que volarían orgull...