Ojos de niño

        en alas de piano, ayayayya, mi sempiterno compañero piano, se muestran estos acordes... unas lágrimas y su sestear en la cima del Gólgota son los únicos latidos que aún resuenan en María y su recién estrenado hijo, Juan... de regreso a casa... aunque qué hogar -piensa María en brazos de Juan- puede llamarse ya así sin su querido hermano e hijo, embalsalmado por el anciano regresado a niño JOsé de Arimatea..          Tu voz, casi sin ellos darse cuenta, vuelve a hendir en el grito de clavel del cielo recién estrenado, la herida que una y otra vez se abre en el kikirikí de los gallos en el balido rasposo de las ovejas y en el ramoneo inquieto de asnos... y que eco se reproduce en sus manos, en sus pechos, en sus cabelleras... las lágrimas son esos milagros de luz y rocío que Tus manos enseñaron en cada recodo del sendero a recoger sanadoras... de gente tan perdida como yo... ayyaya...        serás libre... -aletea de nuevo cantarina en el corazón de su

soy... somos... tañido breve en el tiempo...; balido en el sestear de la campiña...; cálido despertar y aleteo de alas en tusmanosmismanos... y en turegazomiregazo... no soy más no pretendemos más.. y todo lo que soy somos lo somos por ti, tú... me nos bisbiseas; dejas que estas letras prendan en tus leños y enciendan el hogar de tusojosmisojos... soy... somos... ceniza que descansa junto al leño pronto a arder...; Pedro que caemos una y otra vez en el agua a la espera de tusbrazosmisbrazos a la espera de que tuspalabrasmispalabras nos prendan nuevamente... quizás no sea... quizás nos seamos... esa palabra que se multiplica como el pan y los peces para descolgarse escarcha y primavera en tumuromimuro...; una cometa que trémula ondee al soplo del viento de tuslatidosmislatidos... quizás... sólo este trémulo temblar en el agua de tussístolesydiástolesmissístolesydiástoles... de pruden tercero nieto 1 de abril de 2015

gañido a gañido, acordes de guitarra y violín ensayan, con sus plegarias y ayes en la noche, heridas carmesíes que apenas se elevan de mis manos...; tu mirada vuelve a detenerse con los hilos de oro de tu mirada castaña en mí: Prudencito, ay mi Prudencito... mis heridas, ensaya la guitarra nuevos gañidos, son una clepsidra donde me arrebujo y prendo ayes a los latidos donde Mariita y Prudencito encienden nuevos amaneceres... donde prendo, sin quererlo yo mismo, ataduras al cielo y a la luz que el payaso asoma en sus dientes... si tan sólo pudiera volver a tocar Tu túnica... y Tú vuelves a mirarme... me abrazas.... sin darte cuenta de mis sombras y cicatrices recontando orgulloso los tesoros que mi almita buena sembró en el sendero... las prendas que generosas arroparon y prendieron pequeñas llamitas de luz en los ojitos de los demás, sisiis... sin tan sólo pudiera volver a tocar Tu Túnica... las heridas se volverían cenizas que volarían orgull

la noche prende aleteos en cada olivar, encinar y pinar que sale impertérrito a su encuentro. El oboe trenza plegarias entre las moscas adormecidas... Ojos de lechuzas charlan con rucio, rocín y ánades, que adormecidas en su regazo, sestean en la campiña manchega... nuevos versos, nuevas palabras , nuevos latidos y nuevos éranse se conjuran entre acordes de piano y oboe en este retrato... el piano danza entre volutas del fuego que crepitan a duras penas a caballero y escudero a sotavento del cierzo, al trantán de sus maltrechos músculos y huesos... el piano trenza aventuras en el corazón del escudero, de ese Sancho de bien, donde los refranes, sin él quererlo, son las miguitas de pan, chocarreras y manchegas, bien manchegas, que le devuelven al rancho y al lecho de su querida Teresa Panza... el oboe trenza nuevas alboradas y esquejes de primavera en el rostro quemado por el sol y el viento de don Quijote quien sueña, desperezándose con alas de sueño y a

acorde a corde, Prudencito y Mariita se acurrucan en tejados húmedos y fríos en esta noche de marzo, sintiendo que la lluvia destrenza del cielo cristalitos al ver cómo nuestras manos se desenredan de tusmanosmismanos, ayayyay... sus palabras, su susurro castañuelas y sus palabras hiladas en nuestros temerosos pechos querrían destrenzar de nuestros cabellos y ojos castaños, hebras blancas y flores ajadas que el resentimiento y el dolor imprimieron... sus ayes se anudan y danzan con los múltiples valses de lluvia; descosiendo plegarias antiguas adheridas a nuestras manos y cabellos aún... a duras penas nosotros, adultos, a duras penas, cachito a cachito de experiencia, cosemos nuestros rotos con nuestros hilos dorados de ternura, con las palabras donde Prudencito ay mi Prudencito busca pétalos donde aún trémula suena nuestra voz... con nuestras manos donde aún late y sonríe mi tímida sonrisa y tu niña y soñadora mirada, sisiisi la no

puerta cerrada... el piano y la guitarra desgañitan ayes sobre la almohada sobre la orilla desmadejada de luna y estrella con sus heridas y naufragio... de niños que abrazan sus pechos vacíos sin que nadie les arrulle con nuevos lullabies... como flor en los almendros, como esas heridas escarlatas que rielan en el cielo, hay una voz que crepita una voz que se deshoja una voz que prende con sus pétalos de primavera... vuela... hacia la mirada que escondes tras tu yo adulto hacia tu niño arrebuñado sin alas de luna... danza con estas trenzas de piano... de plegaria encendida en tus labios... con tu sonrisa desmayándose en el regazo de tu Mariita sobre el que te tiendes cada anochecer. bésame... en nuestros labios hay una sonrisa y unos niños que corretean castañuelas por la orilla... en nuestros labios húmedos hay unos versos que alguien una vez echó al mar... tusmanosdenuevoenmismanos guirnaldas que sobre el agua del mar musitan leve pero f