Los magos y la guerra

“¡Bastardos hijos de puta!”

-gime el payaso entre bastidores.

Las prendas –no lo olvides, dulzura-

permanecen abandonadas en lo alto.

Cojamos las bombas

Cuya semilla explota

Cual granada de fuego en el hombre,

Abriendo innumerables rosas rojas

En su cuerpo y en los de sus amados;

Cuya sola mención arranca lágrimas

De los ojos de niño, mis niños;

Cuya senda de destrucción llueve

Y prorrumpe sobre los nidos, nuestros nidos

Y, en un acto de magia,

“¡nada por aquí!¡nada por allá!”:

bombas inteligentes.

                 Es más, uno –es cierto- no entiende

De estos hechizos,

Pero no puede evitar sorprenderse.

Dejémoslas caer, fortuita o conscientemente,

Cual alegre y chisporroteante verbena de fuego,

Sobre nuestras cabezas. ¡Huy, perdón!

Sobre las otras, ¡naturalmente!,

Y llamemos a sus muertes

-conejera de sangre, temor, sudor, orina y muerte-

daños  -¡ooooh!- colaterales.

Ya, mi magia siempre ha tenido

Más que ver con la dulzura y sonrisa del espíritu,

Pero, ¡Dios, Dios mío!... No comprendo

Este milagro que nos convierte de hombres en magos

O en bloques de hielo que no reaccionan

Ante la muerte, tanta muerte,

Prefabricada por estos nuevos hechiceros.

Ríanse, sí, ríanse los Armaggedones y Ragnaroks arcaicos.

¡Aaashp! “¡Nada por aquí!

¡nada por allá!” y de pronto...

la Muerte

Y los occidentales tan tranquilos,

Son muertes inteligentes.