La canción de las estrellas (primera parte)

1.- Érase una vez una princesa.

       

        -¿No oyes su susurro, pequeña?- Del cielo cuelgan cual estalactitas, unas más altas; cual estalagmitas, unas más agudas, las distintas estrellas del cielo. Si las escucharas, oirías en un canto dulce la historia de la princesa Adraiel. Ella era... hermosa, muy hermosa. Poseía unos ojos negros que habían conseguido atraer a los príncipes más poderosos de la tierra. Aquí veías aparecer a un alto príncipe con su cabello ensortijado de oro y cuyas manos ofrecían más de lo que cien reinos juntos podrían sumar jamás, pero la princesa, ajena a todo esto, se entretenía en su manto de plata; allí aparecía el más temible príncipe, vencedor de innumerables batallas, y su única respuesta a tan furibundo señor era un indolente suspiro; acullá otro príncipe... -¡Espera!-

La princesa se había levantado, con la atención puesta en otra cosa, dejando atrás el salón principal que presidían las dos sillas reales, ricamente adornadas en alabastro y salpicadas, formando curiosas figuras, por rubíes. Debía dirigirse al jardín.

          Pronto quedó atrás el palacio real y, atravesando el jardín, la princesa accedió a la escalera de granito que sorteaba con cierto señorío los escollos que suponían los peligrosos riscos –¡te aseguro que los había!- que el mar, en sus días de furia, combatía una y otra vez. Cimbreando su cuerpo berroqueño, llegaba arriba para rendir pleitesía a aquel gigante dorado en que llegaba a convertirse a ojos de Adraiel el castillo de Mithradaiel. Cuando el sol se ponía, siempre a espaldas del gigante, todas sus estancias inferiores cobraban vida: los mayordomos, criados y centinelas se movían de un lado a otro bien para tener preparadas las habitaciones del rey y de la princesa, bien para efectuar el cambio de la guardia.

 Los pies de Adraiel descendieron descalzos la fría escalera mientras se desprendía violentamente de sus vestiduras, sin poder sustraerse a la embriaguez que la atraía una vez más hacia el mar. Al llegar a la playa, sintió la gélida agua en sus pies. Más tarde su cuerpo se dejaba llevar mar adentro con cierta placidez, mientras su rostro terminaba reflejando una sonrisa entreabierta y enigmática.

 -¿Crees, tesoro, que el origen de sus pensamientos eran los príncipes que le presentaba su padre para elegir marido?¿O la riqueza del reino de Mithradaiel?¿O más bien el poder del que dispondría en el futuro? No podría asegurarlo con certeza, pero una sonrisa así podría dejarte desvelada, mucho, muuucho tiempo-.   

 Cuanto más se alejaba de la orilla, casi en trance, más acudía su mano al estómago donde últimamente albergaba un secreto deseo: un hijo. Sabía que no esperaría mucho. Critón, príncipe de la isla que todo ser viviente       –humano o no- identificaba con muerte, le venía hablando en sueños. Sí, no tardaría mucho en dar a luz el fruto engendrado por las malas artes del príncipe. Las manos palpaban de nuevo su estómago sopesándolo, mientras se fortalecía su voluntad de llegar algún día a Cracoa.

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Las gaviotas apenas conseguían rasgar con sus ayes el amanecer cuando el espejo volvió a reflejar el cuerpo desnudo de la princesa quien se dejó caer en el lecho sostenido por cuatro atlantes de ébano. El sol acariciaba con sus aún titubeantes dedos la torre del gigante que daba enfrente del amplio ventanal de la princesa. Cuando había conseguido dormirse, el sol contemplaba desde arriba plácidamente.

        La noche –como ves, pequeña- nos arrulla con el canto de las estrellas. Tus ojos espían por la ventana, iluminándose a pequeños destellos y atisbando en ocasiones la rápida pincelada de una pequeña estrella fugaz. El fiel portaminas sigue rasgando los folios de este relato cuando comienzas a quedarte dormida. Mis manos te acunan suavemente al llevarte a la cama. Mientras cierro la ventana, escucho desde tu habitación un murmullo de protesta. Miro a través de la ventana y te respondo: mañana, pequeña, mañana.